Монолог

...Проза жизни весьма убедительна, и чем больше доверяешь ее зыбким обещаниям, тем более овладевает твоей волей трезвость и преходящее удовольствие вкушать разнотравье настоящего...

 Почти монолог...

Я больше поверю пожухлой траве в лопухах,
И ветру от палой листвы отогнавшему страх,
Горячему блеску в размене шлифованных слов
И бреду, будильником встреченных утром голов.

Поверю бегущей строке, как мечте по волнам,
Прозрачным губам, замахнувшим с мороза 100 грамм,
Дебатам политиков, стиснутых круглым столом,
Цепочке упавшей, покинутой слабым звеном,

Морозному треску, пустившему будто слезу,
Пропитанной влагой осоке, цедящей росу,
Канатной плясунье, до дрожи сплотившей толпу,
Дороге, упрямо ведущей с обманом борьбу,

Надутым щекам карапуза, разлившего сок
И будням сквозь пальцы бегущие, словно песок...

И бесконечным (впрочем, конечным) продолжениям пестрой череды меняющихся дней, которым порой верится гораздо легче, чем человеку...