Что бы такого бы взять, натворить,
Может, укол – подкожно?
Или же просто... взять полюбить?
Но... просто любить – так сложно!
Сижу, прозябая, пороки влача,
А в душу скребутся кошки.
И сыплются чувства на землю, горча,
Крошками... на дорожки.
Их много, рассыпанных мною частиц –
Не соберёшь руками.
И, как бы не пнуть, не заметив, птиц,
Бьющихся под ногами!..
Чувства – они же, как крылья строк:
Им воздуху надо, неба!
А здесь, на земле этой грешной, у ног
Только лишь крошки хлеба.
...Но, если же птиц отпущу я туда,
Откуда им нет возврата,
То... как мне дождаться их через года?
...Сидя у переката...
Что бы такого бы мне натворить?..
© Copyright: Владимир Евсеев Обь, 2014
Свидетельство о публикации №114112611546
Свидетельство о публикации №114112611546
Рецензии