Пороша

Снова осень немного морозит виски.
С ветки вниз несёт ветром отстреленный лист.
Нету места сейчас в голове для хандры и тоски,
Хотя,временно и сомневаюсь,что я-оптимист...

Возмущённо"кипят и бурлят"все извилины двух полушарий.
Как выносит Земля эту мразь под названьем-фашизм?
Кто,решив,что он "укр",(или может-быть всё-таки-"арий")
Поднял руку на брата,хваля свой национализм...

В БОГА веришь-ли ты,продавая"на органы"детство?
Всех кровавых богатств не собрать,не прожить,не снести.
С кем ещё собираешься ты воевать по соседству?
Или мыслишь хоть как-нибудь алчную душу спасти?

Нет,не будет покоя продавшим и совесть и веру,
Коль могилы "забудут" когда-то погибших солдат.
За убийство народа пусть прокляты будут без меры
Все,кто нынче считает,что это они в Украине у власти"стоят".

Поливая соляркою собственный корень,
Разве стоит мечтать-удивительный взять урожай?
Ведь найдётся,наверное,тот,кто на длинный на шкворень
Нахлобучит тебя наконец,мракобес,так и знай!