От простоты твоей, Россия,
От хляби чумовых дорог
Я заболел простудой сильной,
И вылечить её не смог.
Она сжимает болью сердце,
Холодный вышибает пот.
О, Русь! Мне никуда не деться
От ран твоих и от невзгод.
На полувспаханные пашни
Ложится отблеск октября,
День нынешний и день вчерашний
В один сливаются не зря.
Одна и та же безысходность,
И нищета, и маета…
И слово модное – народность
Не означает ни черта!
Всё той же рабской колеёю
Свою судьбу влачит народ.
Смогу ли я своей стезёю
Приблизить завтрашний восход?
От простоты твоей, Россия...
© Copyright: Владимир Федорович Медведев, 2014
Свидетельство о публикации №114112508289
Свидетельство о публикации №114112508289
Рецензии