Потемки души

Так трудно выразить все, что хочет сказать твое сердце, когда сам до конца не понимаешь, что именно оно хочет сказать. Безусловно, хочет, определенно же. И вот ты, как завороженный, заглядываешь внутрь самого себя, внутрь своей души: открываешь двери, бежишь по ступеням все ниже и ниже, снова открываешь, слышишь стук своих шагов, но не находишь ничего кроме такого странного холода, нечто вроде того, что испытываешь, проходя сквозь туман. Вот этот холод садится испариной на твою кожу, на твои мысли, и становится страшно до дрожи. Мы никогда не боимся за себя, иначе какими же трусами все вдруг оказались бы. Страшно становится за близких, именно они считают тебя непревзойденным талантом, каких свет не видывал, красивым, умным, в общем, самым лучшим - на то их и сделал кто-то близкими.
В очередной раз делаешь попытку за попыткой, чтобы понять свою суть, найти оправдание своим ошибкам, или да, лучше обвинить в них других. Так проще же, правда? Пытаешься найти ответы у Бога. Все чаще заглядываешь в небо, но оно не становится от твоих терзаний темнее или светлее. Все так же облака гонит ветер и светит солнце. А когда какая-нибудь толстая туча прячет от глаз дневной свет, ты точно знаешь, что он появится вновь. Не боишься за окружающий мир – существовал же тысячелетия, дальше уж точно будет, как иначе. Дни сменят один другой, появятся другие люди, страны, города, реки, леса и дальше по списку….(слишком уж он огромен) Труднее понять, кто ты есть такой и что за странное время «сейчас», как прожить свою жизнь, и чего стоит, вообще, она – твоя жизнь, наблюдая происходящее вокруг. Когда бушует стихия алчности, злости и человеческого возмездия друг перед другом, и перед Богом за то, что он есть на этой несчастной земле– человек. Когда забывают слово «свято», «чтить», «память» и все это вместе «свято чтить память». Когда осталось настолько мало светлого, что почти не осталось ничего.
Никто не может быть уверенным в завтрашнем дне. День, несомненно, будет, но для тебя ли и какой? Такой же, как предыдущий (иногда очень даже неплохо, если такой), или как сотни предыдущих (так уже похуже), а может другой, в котором и сам не захочешь жить. Угасает вера в людей, Бога и прежде самого себя.
Снова открываешь свое сердце и рыщешь там, как в старом сундуке. Ищешь строки из книг – кем-то забытые ответы, в книге же всегда есть ответы? (так говорили с детства) О, детство! Беззаботнейшая, лучшая пора! Чистые души, светлые сердца! Тогда все слишком легко и просто, не нужны ответы, тебе и так все расскажут и помогут, так ведь? Очень жаль, что все дети вырастают, иначе мир был бы слишком идеальным, наверное. В какой момент эту чистоту портит общество (придумают же такое мерзкое слово)? Тут точно не найдешь ответ, можешь не пытаться. Как можно говорить о чем-то настолько значительном, если ты даже не замечаешь момент, когда пачкаются вещи, или рвется тетрадь, не говорю о людях. Почему-то это происходит чаще с тем, что бесконечно дорого сердцу. Так, уходят вещи и те тетради, но воспоминания навсегда остаются в потемках твоей далекой души. Иногда они приходят, обычно среди ночи, чтобы вдруг не потревожить чей-то сон (ты же все равно не спишь), тогда становится одиноко и отчаянно грустно. Смыкаются веки, падает одинокая слеза(или поток слез). И уже легче, дышится свободнее. Воспоминания отступают обратно в старый сундук, там столько всего, что они теряются на время, пока снова не станет давить в груди мышечный орган.
Август 2014 г.