Послушай. Наскучило всё. Может, сходим в кино?
Нам не во что верить, а стало быть, не о чем спорить…
Всё кануло в лету. Когда? Да, не знаю. Давно.
Чего нам теперь, всё сломали. А надо бы, строить.
Мы – мытари судеб своих, и … чужих, заодно.
В нас век непокаянных - горькою песней Валдая.
И с хищной улыбкой, пьём кровь, как святое вино,
Друг другу, царапая души и нервы кусая.
Озябшую мудрость ветра никуда не зовут,
И наше клише нам погоду и статус диктует.
И только, летящие нимфы, всё чаще, поют,
И души, в немотных пустотах, о чём то, тоскуют.
И много причин… и разрушен очаг наш и кров.
И вновь промолчим, на дорожку, за чашечкой кофе.
О вере Христа, облачённой в пространство - Любовь,
Струящейся змейкой крови, по столбу. На Голгофе…
Тоска
© Copyright: Ольга Гладышева Игимбаева, 2014
Свидетельство о публикации №114112504035
Свидетельство о публикации №114112504035
Рецензии