Башмачкин, бедный мой писатель.
Шинель без пятен.
Чужие жалобы, как искры,
Шей буквы быстро,
Чернила в кровь, а там что будет,
Вся жизнь в остуде.
Святой Акакий в изголовье,
Служить до крови.
Башмачкин, верный переписчик,
Коробка спичек.
Блаженный маленький строитель,
А не гонитель.
Его мученье – зимний полог,
Декабрь так долог.
Шинель небесная что риза
И голубь сизый.
И не откликнется потеря,
Молчит и верит,
Косноязычный сын пророчит:
Прости нас, Отче.
Башмачкин
© Copyright: Татьяна Осинцева, 2014
Свидетельство о публикации №114112502797
Свидетельство о публикации №114112502797
Рецензии