Поэт и Мадонна

Он был поэт, писал стихи,
Она была его Мадонной,
И строчки были неплохи,
И высоки, и искушёны.
Разодевал её в меха,
Не сожалея о затратах.
Бывало даже до греха
Он доходил в своих сонатах.
Боготворил её лицо,
Её осанку, ноги, руки.
Дарил и серьги, и кольцо
Несуществующей подруге.
И дни, и ночи, напролёт,
Превозносил свою Мадонну,
То был нарядом изумлён,
То любовался  обнажённой…
Вот как-то осенью в бистро,
Он снова грезил о брюнетке-
Глаза, слезинок серебро
Запечатлелись на салфетке.
В тот вечер выпил он вина
И не заметил отрешённый,
Что в том бистро была она –
Его прекрасная Мадонна.
Она пришла сюда одна,
Взяла салат из авокадо,
Коктейль молочный без вина...
Она притягивала взгляды.
И красотой, и чистотой,
Фигурой просто идеальной -
Она была Мадонной той,
Не стихотворной, а реальной.
Их разделял всего лишь шаг
Из мира призраков в реальность,
Но, взяв салфетку и рюкзак,
Поэт вернулся в виртуальность.