Он не поёт, он только открывает рот.
Поют в Лидо танцовщицы нагие,
поёт от счастья вор, укравший скрипку Паганини,
на дне Невы поют русалки – берегини,
квартет глухих не своим голосом поёт.
Он не поёт, и даже фонограмму
включить забыли. Нота ми свистит
в ноздрях уснувшего, и инок положивший стих
на три аккорда, чтобы потрясти
ещё не спящих, подпевает по дороге к храму.
Он открывает рот, а в это время хор
курсантов ВВС выводит «Ave…».
Поют скворцы в единственной дубраве
под Петербургом, и совсем не зная правил
вокала, распеваем мы «Смелей, тореадор!».
Он хочет петь, но голосом не может.
Поёт мужское тело перебором ног,
сердечный ритм за слогом выпевает слог.
Как в каждом, в нём поёт неслышно Бог
про истину. Понеже слышах глас сей, Боже.
Он не поёт...
© Copyright: Антон Крылов, 2014
Свидетельство о публикации №114112409008
Свидетельство о публикации №114112409008
Рецензии