Там, в сорок третьем, навсегда,
Остались детские тела...
Сражённые свинцом в лицо,
Так не понявшие... за что.
Да, не за что... а почему...
Там сорок третьем, на лугу
Их расстрелял взвод палачей,
Красивых, маленьких детей.
С тех пор над лугом, в ясный день,
Увидеть можно только тень.,
Она распятием висит,
Под ней цветок огнём горит...
И слышен стон земли моей
Принявшей маленьких детей...
И тонкий свист игривых птиц,
В них память... детских, светлых лиц.
С улыбкой мягкой, как в свинце,
Они расплавлены в огне
Играют с пламенем живым.,
И восклицают... мы летим...
Как птицы осенью, летят...
Домой, домой... зовут, кричат.,
Двенадцать маленьких ребят,
Двенадцать ангелов... летят.
Летят...
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2014
Свидетельство о публикации №114112405505
Свидетельство о публикации №114112405505
Рецензии