Стихи писала, как Марина!

Стихи я тоже ведь писала,
Писала их,  как и Цветаева Марина!

Писала их,  когда мне было больно,
Писала их,  когда мне было грустно.

Когда же счастлива была,  мне
Почему – то строки с трудом давались.

Стихи ведь это боль, душа  твоя
Вот плачет!

Ведь некому тебе в тот миг всю
Боль излить и боль свою
Ты доверяешь лишь бумаге.

Сегодня ночью вдруг во сне
Я строки бегущие видала.

И вдруг читать я стала их,
А эти строки были Цветаевой
Марины!

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся,  как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся,  как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным  в пыли по магазинам,
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

Кто создан из камня, кто создан из глины, -
А я серебрюсь и сверкаю!

Мне дело - измена, мне имя - Марина,
Я - бренная пена морская.

Кто создан из глины, кто создан из плоти -
Тем гроб и надгробные плиты...

- В купели морской  крещена - и в полете
 Своем - непрестанно разбита!

Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети
Пробьется  мое своеволье.
Меня - видишь кудри беспутные эти? -
Земною не сделаешь солью.

Дробясь о гранитные ваши колена,
Я с каждой волной - воскресаю!

Да здравствует пена - веселая пена -
Высокая пена морская!