Придорожная пыль...

Придорожная пыль бурой ржой на ботинки легла.
Караулом седым вдаль глядят тополя-обелиски.
Отражаются листья в глазах, как осколки стекла.
Впереди полоса горизонта… Так, кажется, близко…

Каждый пройденный шаг – лишь мазок по равнине холста,
На котором судьба наш портрет безразлично рисует…
И ложатся морщины, как тень на пролёты моста,
Тяжесть наших грехов режет шрамами "душу босую" …

И ветшает картина, грубеет с годами лицо.
Всё описано точно в бессмертном романе Уайльда.
Мы взрослеем, мужаем, становимся старше отцов.
И всё меньше осталось дорог... Это - грустное сальдо...

Отмечает секунды незримый для всех метроном,
И в песочных часах остаётся всё меньше песчинок.
Седина на висках,  словно пенистый след за кормой,
Но не время искать мелких бродов и лёгких тропинок.

Придорожная пыль серым снегом скрипит на  губах.
Ветерок, пролетая, прохладу накинул на плечи.
Где-то там, впереди,  на далёких привольных лугах,
Заплутавшее счастье живёт в ожидании встречи…