Не грусти, душа моя, не грусти

Не грусти, душа моя, не грусти, мы теперь не одни на своем пути, я иглой золотой вышиваю стих и вручаю его тебе. По долинам сонным да по лесам расплескалось солнце во все глаза, возвращайся сюда – и увидишь сам, это жизнь ускоряет бег. Вот росточек малый идет в лозу, а над ним рекою течет лазурь, и не хватит всех благодатных сутр, чтоб сполна это объяснить, да и нужно ли что-либо объяснять... Ты защита моя полосой огня, тонкой жилкой бьющейся от меня до тебя протянулась нить. Я тобой одним до сих пор жива, продолжаю золотом вышивать, и такая нежность сквозит в словах, что войти в нее и дышать, пропускать, как чистый тугой разряд, говорить, ни слова ни говоря... Над долиной румянцем встает заря, медной стрункой звенит душа в ожидании рук, в предвкушеньи губ, и прижаться бы крепко виском к виску, но дано целовать тебя на бегу – лишь успеть бы, успеть, успеть... Не грусти, душа моя, не грусти, мы с тобою стоим на одном пути.

Я иглой золотой вышиваю стих и вручаю его тебе.