Художнице...

Я  пишу твой словесный портрет...
Ты красива. Немного устала...
Ты холстов написала не мало,
 В коих скрытый, души твоей свет...
Может, я не права кое в чем...
Может, самую - самую малость
Я ошиблась, сказав про усталость,
Потому, как не нужно о том...
Но загадку, что в серых глазах
Ты так бережно остерегала...
Как ни странно...
Но, я – разгадала
 День и год, и столетье  назад...
Дивно мне! Ты откуда ж, взяла
Эти ясные   сонные дали?
Ты теперь уже вспомнишь едва ли
Что, когда - то на свете жила...
В белой рощице, чьей то, судьбы,
В сарафане березовом, ярком.
Ты брела, балагуря с товаркой,
Собирая в лукошко грибы...
И в ручьях, что ты пишешь теперь,
Босых ножек лодыжки купала,
 И... о самом заветном мечтала . . .
 Счастья б, больше.
Да, меньше потерь...
Да, что б, суженай,   крепше   любил,
 Да, что б, долюшка бабья - без плети...
Да, что б,  выросли   ладными  дети...
Да траву бы найти - девясил...

И,  теперь вот.... Глядит с полотна
Родовое, как зыбь при тумане...
Душу, знаешь - её не обманешь. . .
Как ни   что,  постоянна она...

;