***

Прожил, шутом, не вызывавшим смеха.
В семье был пасынком скорей, не сыном.
Считал любовью, плотские утехи.
И прикрывал, ничтожность, героином.
К тому же лгал. Повсюду, всем, всегда.
Лишь на словах, был любящим мужчиной.
И не работал, вобщем, никогда,
Предпочитая жить на дармовщину.
Сплел о любви, красивых слов, узор,
Тогда, еще не будучи поэтом.
В другую жизнь, пробрался, будто вор.
И разорив, оклеветал при этом...
Сыграло злую шутку, с ним, вранье.
Все потерял, по скудости ума.
Над головою закружило воронье...
Тюрьма в итоге,  да еще сума...
Там, маясь от безделия и скуки,
Среди облезлых, серых стен.
Кропает он, стишки, для грязной суки,
Любовью называя, цепь измен.
Кичится подлостью и эгоизмом,
От бед семьи, отгородясь стеной.
И издевается, с особенным цинизмом,
Над умирающей больной женой.
Ему обидно, что его джек-пот,
Который он искал под каждым платьем,
Чтобы прожить красиво, без хлопот,
Теперь уже появится навряд ли...
Перед чужими не покажет виду,
Что он жесток, вульгарен, лжив.
Отыгрывается за свою обиду,
Над тем, кто по его вине, едва лишь жив...
А время все бежит неумалимо...
И бороздит морщинами лицо.
Жизнь и Любовь, прошли брезгливо мимо.
Не по пути с лжецом и подлецом...