расстояние

мне очень плохо.
прости, если сможешь.
я не переставала тебе писать.
я знаю, тебе уже год как похуй,
но я не желаю себя менять.

когда очень веришь, то не волнуют
преграды, сомнения и замки.
тарифы на ****ный межгород.
и даже глухие гудки.

я ведь правда думала, что мы сможем.
"ведь это так просто, когда любовь".
ты прав, что любовь нужно чуять кожей,
разумный подход не согреет кровь,

и трупы ромео и той, ну как там,
поставят на призрачный постамент.
он будет немного... фривольно шатким,
как будто его и нет.

прости, что так поздно и
в стельку пьяной.
ты сам говорил, что бухим везет.
я просто хочу отключить свой стадный
и не принимать никогда в расчет.

я больше не буду стонать и видеть
на фото нас вместе с тобой
в мечтах.
мы разные точки на карте, фишки
в чьих-то чужих руках.

один вопрос: ты меня рисуешь?
и, если нет, стоит повторить?
не называй меня, детка, всуе,
ну разве когда начинаешь пить.

ты сам виноват, что тогда оставил,
и я разучилась тобою жить.
ты знаешь то чувство, когда на фразу
с "люблю"
"почему" отвечает жизнь?

ответа не знают врачи и дети,
ученые, психи и
лекторат.
за что мы влюбляемся, кто в ответе
за этот цикличный, земной, но ад?

мне очень неплохо,
учусь. ты тоже?
ты снова меня, я - тебя
пишу.
"нельзя жить прекрасным, но все же прошлым.
ошибок своих же не повторю",

твержу я себе, словно мантру. рядом
сквозняк, как любовник, скользнет во тьме.
экран монитора, коснешься взглядом.
они пусть другие, а мы - как все.