12 марта

Я никогда не писал стихи
О разбитой,  несчастной любви.
Глупой безделицей пошлой
Всегда мне казались они.
Помнится, мне рассказали,
Что я унижаюсь прося.
Жаль, что быть честным не стало важнее,
Чем показать себя.

Ненависть, что без границ,
Она движет мной много лет.
Мой эгоизм позволял мне
Именем тьмы жрать свет.
Я как подбитый холодный ворон
В густой траве.
Не нужно, брезгливо и бесполезно
На помощь кидаться мне.

Скажи, может я разучился любить,
Когда еще был с тобой?
Хотя бы солги, что дал слабину,
Что это проигранный бой.
Бой проиграть-не то что войну,
Но загнила моя война.
Я не дружу, не люблю, не хочу ничего,
Не хочу винить тебя.

Глупо внушать себе мелочный тлен,
Объятия без искры.
Разве мы можем, я и она,
Как могли бы я и ты?
Мечты, мечты, мечты, мечты,
Мечты! Мечты! Мир мечты нелюдим.
Мечтать можно лишь одному,
Наверное, не угодить двоим.

Двое уходят вдаль,
Все это понятно лишь только им,
Почему мне не надо быть снова
Таким, твоим, одним?
Неужели не нужен? Не настолько хорош?
Неужели еще ты найдешь, черт возьми,
Того кто предательство простил,
Отпустил...
Я закурил...
И прислонившись к холодной стене,
Не выпускаю эмоций впредь,
Не нужно.
Пусть знают и верят
Лишь в то что наружно.