Не в радость миноры из скуки,
Веселья назначенный час,
Когда тучи в пыльной разлуке
Манят отчуждение глаз.
Не в радость идти, спотыкаться
И падать который уж раз,
В кленовом рубиновом танце
Не будет особых прикрас.
Но знаю, в листве наваждение
И прыть, охмурившая весь,
Вся тайна душевных кружений
В тиши неприкаянной здесь.
Когда из прохладного штиля
Рождается волн карнавал,
«И Отче, спаси мя, помилуй» -
Под нос себе ветер читал.
Но свист, оставляя протяжный
В истоках сгорающих дней
Все, что прогорело – не важно,
А, что догорает – больней.
Что догорает - больней...
© Copyright: Аудит Сею Поэтри, 2014
Свидетельство о публикации №114112307723
Свидетельство о публикации №114112307723
Рецензии