к Л. Н

Я не писал без малого пол года.
Не выходило ничего из-под пера.
Боялся я, что муза умерла
И что в душе уж не наладится погода.

Я был опустошен.

Ужасное то чувство,
Которое никак не обьяснить.
Я каюсь - да, пытался даже пить,
Но алкоголь не помогал искусству,
А лишь старался мысли притупить
Что были некогда остры, как сталь.

Внутри меня - мертвецкий, гадостный февраль.

Я с детской радостью читал твои стихи,
Что были для меня одним спасеньем,
Ведь сам, оставленный надолго вдохновеньем,
Мог лишь беспомощно гадать - что за грехи
В своей недолгой жизни натворил,
Что с небесами так давно не говорил?

И ты одна лишь знала обо всем,
Хотя и не была сестрой иль братом,
Хотя и не были мы никогда вдвоем
И даже в жизни не стояли рядом.

Мы никогда не виделись с тобой,
Однако ты всегда была мне близким другом.
Я рад, что было так устроено судьбой,
И что списались мы с тобой каким-то чудом.

И вот теперь - опять перо в руках.

Мне жаль, что не пишу красивых песен,
Но я могу сказать об этом и в стихах -

За все тебе спасибо, Линда Нельсон.