О светлом

Я был провидящим распахнутого смысла
(во-всяком случае, мне так всегда казалось)
Но дни на месяцы наматывали числа,
И нам от пряжи оставалась только малость.
Мы не могли (как ни хотели) оглянуться
На супер-белые заснеженные парки.
Нам было (будет) просто некуда вернуться.
За нас желаемое складывали парки
В сухие стопки преднамеренной одежды.
Тянуть, мотать, перерезать – да полно, девы.
Мы так и будем оборачиваться, прежде,
Чем обозначим направленья – вправо-влево.
Судьба не знает направлений право-лево.
И пряжа вечная течёт, должно быть, в Лету.
И там Всевышний разворачивает невод
И сортирует свой улов на зиму-лето…
Какой там к лешему провидец. Вы же знали.
Ну почему не рассказали мне, ребята,
А впрочем, sorry. Рассказали. Рассказали.
Я просто понял, как обычно, плоховато.
Что разделение проходит посредине.
Что нет ни тени, ни чернил. Всё божье – Богу.
Мне просто холодно в сожжённой половине
Себя, страны, весны, любви, тоски до гроба.

23.11.14.