Как же ты не поймёшь, сынок,
что, измучившись, одинок,
так мечтаю обнять тебя,
душу настежь открыв, любя?…
Долго рос ты – и я устал:
стариком бесталанным стал, –
ведь горшка золотых монет
у меня и в помине нет.
Всё бреду по жнивью один,
заработав лишь сноп седин:
не колосья в суме – осот, -
не достиг, мол, житья высот…
Только рок мне по сердцу бил:
чуял, видно, как я любил –
без понтов, просто, без затей –
и жену, и галчат-детей.
Был приёмчик его не нов:
оторвать от отца сынов –
оглоушив, залезть в карман, –
«погоняло» дав «наркоман»,
с места вдруг разогнать в карьер…
- Перед бездной держу барьер,
хоть недужный да небольшой, –
кровоточу живой душой…
Эх, сынок...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114112302181
Свидетельство о публикации №114112302181
Рецензии