Он ее не любил...

Он ее не любил и всегда убеждал себя в этом,
Что он просто игрок, что она только вещь на пути.
Он ее навещал очень редко, обычно под лето.
И всегда покидал ее утром, в районе пяти...

Он любил в ней тоску и изысканность бархатных линий.
Ему нравилась страсть, что она даровала ему.
Но, когда он бывал на свиданиях тайных с другими,
Понимал, что таким же огнем не горел ни к кому...

Он ее не любил, он всегда был во власти свободы,
Уходил, возвращался, и снова от ней уходил.
Проходили недели и месяцы, целые годы...
Но однажды его плен свободы совсем утомил.

Он опять постучал по привычке в знакомые двери,
И уверенно ждал, что она снова впустит его.
Но ее повстречав, он не мог в это даже поверить,
Двое малых детей повстречали его в гостевой.

И захлопнулась дверь, он остался стоять у порога.
Он не знал, как теперь без нее ему дальше прожить.
Он ушел навсегда, и была ему трудной дорога,
Ведь он так и не смог ее голос и смех позабыть.

Он ее не любил, и теперь убеждал себя в этом.
А она так и знай, не сказала об этом ему...
Что она родила от него двух детишек тем летом,
И не скажет она уж об этом теперь никому...