***

***
Расплескал, не донес, скатерть напрочь залита.
На полу опустевший бокал.
Пьеса жизни моей почти сыграна, карта бита.
Но ведь все же я не доиграл?!
Все теперь сознаю, и умом понимаю,
Но из сердца не вынуть стрелу.
А зачем вынимать? Пока есть она – не умираю,
Роль, назло, доиграю свою.
Как-то все недосуг говорить о заглавном.
Все обиды и боль я стерплю.
Что же проще? Погибнуть в сражении бесславном
Или все же сказать, что люблю?
Так люблю, что душа к тебе рвется из тела,
Сердце птицей трепещет в груди.
И тоска, и печаль остаются без дела,
Только праздник у нас впереди.
Без фанфар и литавр, лишь мелодия счастья.
Хоть не долго, но все же  - моя!
Я любую беду и любое ненастье…
Лишь глоток, лишь немного тебя…

***
Игривый возраст – не диагноз, скорее состояние души.
Это, когда уже смешно, а ты чего-то можешь.
Чехлить ружье, поверь мне, не спеши.
Этим не только ей, но и себе поможешь.
Пусть криво улыбаются ханжи,
В открытую смеются «доброхоты».
Но, если бы всю правду без прекрас и лжи,
Уверен, задохнутся от икоты.
Я сам себе завидую и тем горжусь,
Когда их взгляд завистливый тебя сопровождает,
А я беспечно, словно мальчик, снова окунусь
В твои глаза. И в этом мне никто не помешает.

***
Не знаю, как такое может быть,
Но с каждой нашей встречей – ты красивей и моложе.
Я пробовал тебя забыть –
Не получилось. И мороз по коже.
Не ощутить твоего дыхания аромат
И трепет легкого прикосновения?
С ума сошедший,… разве этому я буду рад,
Познав абсурд такого отречения?
Зачем рассвет, зачем закат?
Даже весна в крови не возродит тепло.
А здесь всего-то капелька, лишь взгляд –
И вот уже не нужно ничего.
Все сказано. Слова здесь не нужны.
Беспечность фраз – феерия цинизма.
Есть ты и я, и наши дни, как радужные сны.
Вдруг стали явью, обретя крупицы смысла.