философский сонет
Как лев, он смел в стихе, но в жизни – мышь,
Поёт любовь, но холит лишь себя.
В небесных смыслах отстирать ли бязь
Стиха, чей дух – мертворождённый плод,
Что задохнулся тьмой утробных вод?
Край неба с бездной ты, решившись сшить,
Оставишь правду ли среди парши?
Творишь во зле – творимое сгорит,
Идёшь ли – за собою тянешь нить
Тех смыслов, что рождаются в пути,
Что не идущим вовсе не найти.
Мысль позаимствовав, бывает, мы
Не знаем смысла, ни её цены.
Свидетельство о публикации №114112310994
Ах если бы нам, простым смертным, ещё и соответствовать им!
Тавла 27.11.2014 19:55 Заявить о нарушении
Хелена Фисои 28.11.2014 07:05 Заявить о нарушении