Вопрос...

Живешь, москвич,
Ты добр и крут,
Шмотья  - три вора не упрут.
Ты образован и умён.
Ты тренирован и силён.
Краса-подруга,
Деньги, тачка,
И бедным ты суёшь подачки,
Когда загонит жизнь в метро.

А что ж болит твоё нутро?

Вода, огонь прошли. И трубы.
Успели опостылеть клубы.
Есть вклады, злато-серебро.
Но что ж болит твоё нутро?

Друзья, знакомые, врачи ли -
Все б развлеченьями лечили.
И дни заполнить не хитро.
Так что ж болит твоё нутро?!

Ну, был бы стар, как мамы мама,
Ты дотащился бы до храма,
Поплакал на плечах попов.
Но ты-то - не из слабаков!

С чего тебе идти молиться?
Ты - не ворюга, не убийца.
Ты не позволишь день деньской
Манипулировать тобой.

И ты покой не станешь клянчить.
И только вот вчера удачно
Ты снова ставил на "зеро".
Не ной, треклятое нутро!..

От, друже, тут такое дело...
Там, в сердце, посерёдке тела,
Там - Божий дом, и плачет он,
Что Богу не был освящен.

И смотрит Бог в тебя и слышит,
Как стонут ставни, каплет крыша,
Как превращается в тряпьё
Творца священное шитьё.

Там слишком грязно, мало места,
И Духу Божьему там тесно.
Но терпеливо ждет твой Бог,
Что переступит за порог.

А грех-то самый в том и есть,
Что Бог-то там, а ты-то - здесь.
Открой же. Пропусти Его
Жить в доме сердца твоего.