Быть

Мой колобок, презрев стезю Му-му,
катился мною прожит-не написан —
по всем, кто бы ни встретился ему.
По всем-по всем. Особенно по лисам.

Мал колобок. Но человек — большой.
И сколько ни отдай — всё не убудет
души. Нельзя потратиться душой.
Потратились?! Бездушные вы люди.

Ах, лисья стать! Улыбчиво проста
в есенинскую стынь и непогоду
берёт тебя. Берёт за все места.
И держит так. И манит слаще мёда.

Но колобок мой катится. Ему
чужда природа лисьих махинаций.
Вот потому я лис и не пойму,
что мне важнее быть, а не казаться.


Рецензии