Мастер без Маргариты

Мастер сидит у окна и тоскует,
Мастер соскучился по былым временам,
когда развевались любовные флаги, когда был захвачен сердечный Вьетнам,
когда души дарили и им,
и не нам.
Мастер завален бумагой, разрисованной мутным почерком,
ставил прочерки, страдал засухой.
Забросал всю квартиру бутылками,
ну а счастье спрятал за пазуху,
чтоб поглубже, да понадежней,
уничтожить все бывшее важным,
беспечным,
и просто дорогим навечно.
Мастер сидит у окна, воткнув взгляд в разрисованную стену,
устал, истощен,
почти целиком поседел.
Колотит сгоревшим окурком стол,
И разум пустой,
Мастер совсем не у дел.
Все ушли, и от бала осталось только множество пьяных тел,
Мастер ждал,
верил,
напряженно потел
над своими идеями,
Только в итоге так и не полетел.
Мастер снова черкает унылые грязные строчки на оборванном бумажном,
истертом практически в тряпочку,
клочке.
На дворе вечер,
И что в окно,что на стену смотреть-
получается все таким же,
Мастер давно постарел.
Руки дрожат, зажигая новую сигарету,
да,хотелось бы нам, но никто не включает в комнате свет,
Кто-то слеп,
кто-то мертв,
А Мастер все еще несет тот безумный и ужасающий сердце гнет.
Никакого гнева, не зажечь больше никаких эмоций,
Не сорвать оваций.
Он все так же в давно всеми забытой палате,
а кажется,
что в квартире,
являющейся его маленьким больным миром.
Мастер на рассвете
вновь заболеет, замучившей его совершенно,
эпилепсией.
Бал уехал, в преддверии второго пришествия,
все уже потихоньку накрывают столы,
готовятся ко второму развратному пиршеству,
сами ждут и сами надеются,
каждому ныне живущему ,в маленьких ящиках из цемента,
во второго Дьявола верится.
Только Мастер молча комкает бумагу,
кидает ее за грязные подтечные стекла,
он не ждет бала, он ждет своего печального судьбоносного,
и вечно безумного рока.
У него на строчки не хватает ритма.
Но зато они с Воландом квиты.
Мастера нет...
Ну какой же Мастер без Маргариты?