Как душу на ладонь собрать?
– никто не знает...
А, может быть,
она,
чтобы летать,
в пылинки превращает
свой необузданнейший нрав...
И... умирает...
сто тысяч раз
в мельчайших крохах,
понимая,
что жизнь иначе не отдать
на длинных тропах...
Пылинкой
в снайперский прицел
она – вонзится...
И...
чья–то жизнь,
я верю: – сохранится...
А, снайпер всем соврёт,
что не успел,
и прослезится...
Свидетельство о публикации №114112206503