письмо

Пишу письмо опять в стихах,
Тому, кто вновь меня за то осудит,
Как много было лишь в его руках -
Так в сердце слишком мало... и уже не будет.

Любил бы, если меня можно изменить,
Переломать, живою сделав куклой,
Чтоб я могла всегда веселою ходить,
Чтоб бросить, если я хоть день такой не буду.

Весь смысл в том, что и была б улыбка,
Когда бы знала, что и грустной все-равно нужна.
Скорее просто то, что вместе мы, ошибка,
Порвалась между нами нить, как тонкая струна.

И не вернуть того, что было,
Так стоит ли в глаза смотреть друг другу каждый вечер,
Я знаю он любил, и я любила,
Но от давно прошедшего не легче.

Уже не нужно быть ему вдвоём навечно,
И стало мне ненужным быть вдвоём и дня,
Я буду верить лишь, что время лечит,
Наверно вместе быть без чувств не для меня.

А все могло бы быть совсем иначе:
Вот для тебя моя рука - и это навсегда,
Но выбор сделан: Ничего не значит,
Все время, что я возле провела.

"Он никогда не смог бы позабыть"
Себя я как умела убедить старалась.
...Нельзя, нельзя так никого любить,
Чтобы понять потом, что просто ошибалась.

Он мог всегда одним лишь словом,
Надежду дать и дать мечту,
Но все слова пустые, им я не поверю снова...
 Как впрочем больше не поверю никому.

Он будет по ночам мне сниться, точно знаю,
И я уже готова просыпаясь видеть темноту,
Пусть лучше так, чем каждую минуту знать, что я чужая,
И обнимать напрасно, слушая, что в чувствах лгу.

Он мог бы изменить все так недавно,
Пусть даже у любой надежды есть предел,
И лишь теперь мне больше ничего не надо.
Он мог быть всем. ...Но он не захотел.