Мои стихи

 Из сердца вырывая, острые как нож,
 Стихи кладу на чистую бумагу.
 В них будет чья-то правда ,чья-то ложь.
 Я напишу про доблесть и отвагу.

 Редактор .Бог ему судья,
 Он вытрет кровь с ножа ,что вырвал я из сердца.
 В момент затупит острые края,
 Ему я раб, молчу ,куда мне деться?

 И кровь чернил остынет на листе.
 Умрут стихи, родные мне ,как дети.
 И больше в первозданной красоте
 Я не смогу их на страницах встретить.

 Как вас изъела ржавчина страниц
 Исписанной студенческой тетради,
 Где буквы сели буд-то стайки птиц
 На берегу Фонтанки в Ленинграде.

 Мне очень больно так на свете жить:
 С оглядкой ,тихо, по немножку,
 Стихов моих каленые ножи,
 Как надоело вам строгать картошку.
 
 Я планку поднимаю высоко,
 Так высоко ,что многим и не снится.
 Ведь кровь во мне кипит ,как молоко,
 И заливает буквами страницы .

 И если стих ворвался в жизнь мою,
 Да, именно-ворвался ,не иначе,
 То понял я ,чем больше отдаю,
 Тем становлюсь духовнее богаче ...
         1998г.
  P.S .
 
 Я десять лет как не писал стихов.
 Не потому что не было иль нечем.
 А просто там ,на стыке двух веков,
 Поганым кризисом я душу искалечил.

 Когда всем было и на все насрать,
 Когда кто мог на запад делал ноги.
 Тогда важней бутылки собирать ,
 А не слова в рифмованные строки.

 Тогда стране указывали путь,
 Путь не простой и проклятый в народе.
 А на пустой желудок не уснуть ,
 А по утру ,не выспавшись ,к работе.

 Как тот Титаник, шла страна ко дну,
 Разорванная в клочья и раздета.
 Мы уходили буд-то на войну.
 И возвращались буд-то с того света.

 С тех пор в душе моей прижилась злость.
 Она теперь та самая зазноба,
 С которой развестись не удалось.
 И стало быть я буду с ней до гроба .
 
  2014г.