Ну,хочешь ты,али не хошь,
Пишу стихи,ядрёна вошь,
А для чего пишу не знаю?
Бумагу только лишь мараю.
Беру сюжеты с потолка-
Бумага терпит дурака,
А дураку уже нет мочи,
Писать фигню и дни и ночи.
Какой -то чёрт сидит во мне,
Пишу аж даже в неглиже.
Лишь только утро засветится
В постеле мне уже не спится.
Хватаю ручку и тетрадь,
На кофе мне уже плевать,
Я променял сию обузу
На мою ветреную Музу,
И бьёт озноб,какой-то зуд,
Да рифмы алчные снуют;
Они хотят,без всяких правил,
Чтоб по местам я их расставил.
О,рифмы,нимфы вы мои,
Без вас текут бесплодно дни;
Но если в голове туман,
К чему тогда самообман?
Приму я Пушкина совет:
"Зачем писать,коль мыслей нет?"
Займусь работой я другой-
Не пишется,так с плеч долой.
Прости меня,святая Муза,
Бросаю петь-я не Карузо
И лиры ветреной моей
Не будет слышно средь людей.
Зуд
© Copyright: Владимир Кузьминский, 2014
Свидетельство о публикации №114112203037
Свидетельство о публикации №114112203037
Рецензии