"Я не той, хто тобі потрібен" - говорит его каждый жест,
А меня потихоньку клинит, мне как будто семнадцать лет,
Как он курит свою шестерку, как он знает, что он творит,
Как небрежно поправит челку, как забудет, что там болит.
Он внушает, что он не первый, не последний, да и не мой,
Я тихонько глотаю нервы, он - мой вечный морской прибой.
Он приносит еду и деньги, отрешенно он смотрит вниз.
Я молюсь, чтоб мне сдохнуть первой, без него не мила мне жизнь.
Я отправлюсь вести эфиры, он уйдет набивать тату.
И дойдет до него, проныры, что он выбрал себе не ту.
Что не он "мені не потрібен", а, скорее, я не его,
Что он сам, все коты, квартиры... Что мне, в общем-то, все равно.
Не той
© Copyright: Чертовадюжина, 2014
Свидетельство о публикации №114112201102
Свидетельство о публикации №114112201102
Рецензии