Тупорылый чес на пол ебла,
Нету нихуя ума,
И с ним ничего не поделаешь.
Он словил опять кумар,
Потом от ломки жар,
И снова по кругу двигает.
Ничего не сделаешь с этим человеком,
Мне его очень жалко, ведь он рос в гетто.
В кошмарных условиях, где решала сила,
Где ловили по лицу без причины.
Я признаюсь, не дрался никогда - домашний мальчик,
Рулил словами и не мог дать сдачи.
Потому вместо рук у меня язык накачен,
И шестое чувство, наравне с удачей.
В кармане вес - ружье на перевес,
Внутри глубоко поселился бес.
И я бы отправил всех на небеса,
Но это из категории - чудеса.
Быдло
© Copyright: Артфао, 2014
Свидетельство о публикации №114112109899
Свидетельство о публикации №114112109899
Рецензии