М. Ю. Лермонтов

А на дворе стояла осень,
И ветер дул, подобно декабрю,
На свет родился, часов примерно в восемь,
Поэт, чей свет напоминал зарю.

Он с детства одинок был, был печален,
Не знал родительской любви.
Лишь бабушка поэта в одночасье,
Поддерживала жизнь в его крови.

Он болен был, страдал он золотухой,
Но это сделало его сильней .
Непониманье близких –стало мукой,
Казалось, нет на свете ничего больней.

А время всё идёт. Поэту уже десять.
Он на Кавказе с бабушкой своей.
Там девочка, он ею долго грезил,
Навек оставив в памяти своей.

Потом ученье – свет и множество знакомых.
Но безответность чувств всегда была у всех.
Ему и друг- не друг, нет впечатлений новых,
Лишь книгами спасался он от жизненных помех.

Он часто виделся с отцом, который вскоре,
Оставил и его. Семейной драмы вздор.
И снова у души поэта горе.
И снова одиночество, как приговор.

И вот бунтующая юность наступила.
И чувства вновь бурлят в крови.
Текут рекою и вина, и пива,
Во рту вновь привкусы живой любви.

Любовь слепа несчастного поэта.
Осознавая, что его стихи милей,
Он пишет о любви, но без ответа,
И строчки лишь становятся нежней.

Он в гвардию пошёл, там тоже был замечен.
Известной личностью являлся в офицерских он кругах.
Известье о дуэли Пушкина и множество противоречий,
За что он поплатился и был сослан на Кавказ.

Он был влюблён в природу, в горы,
Он был готов остаться здесь навек,
Ирония судьбы – ведь всё случилось вскоре.
Никто не вечен, но в особенности – человек.

Наш Лермонтов – уже небезызвестен,
Он неотъемлемая часть уж в пушкинских кругах,
Но первая дуэль была не скрыта, он стал тут неуместен,
И снова ссылка, горы и родной Кавказ.

Но в этот раз он был солдатом бравым.
И хладнокровие, и героизм – всё в нём.
И не кичился этим он по праву,
Душа его по-прежнему пылала всё огнём.

Поэт наш пишет и стихи, и прозу,
Он выпускает книгу первую свою,
Им восхищаются Белинский, Боденштедте,
Он остаётся там, уже в родном краю.

Вот снова бал. Очаровательная дама за роялем.
Всем весело, все пьют вино, скрывая в музыке свой разговор.
Вдруг резко тишина и фраза нашего поэта про кинжалы,
Была услышана Мартыновым, имевшим пылкий взор.

Он оскорбился. Вызвал на дуэль поэта.
Не пощадил его – свинцом пронзивши грудь,
Поэт упал. Отныне без ответа,
Закат угас, навеки свой закончив путь.

Прошло уж 200 лет с того момента,
Когда художник, драматург , прозаик и поэт,
Явился в этот свет, на угасанье лета,
И через жизнь пронёс неугасимый свет.

Он жив сейчас. Его герои вечны.
В руках сжимаю книгу и молчу.
Он отраженье одинокой юности беспечной,
Что лишь скрывала о любви мечту.