Разговор с отцом...

Я стою у холма небольшого
У креста, у цветов опавших,
Я пришла к тебе, папа, снова
Вспоминая тот день вчерашний…

Здравствуй, папа! Ну как ты, милый?
Не болит ли нога долгой ночью?
Не замучил ли кашель постылый,
Разрывавший подушку в клочья?

Разводили врачи руками –
«Что поделаешь – это старость…
Не дано быть врачам богами,
Жить ему уж недолго осталось…»

Ты ушел перед самым рассветом,
Не поняв, не почувствовав даже,
Зимним утром, колючим ветром,
Белым снегом в простом  пейзаже…

Ты был мужем, наверно, не худшим,
Нет уж  тут  большого секрета –
Но отцом ты был самым лучшим,
Я всегда к тебе шла за советом…

Ты гордился моим успехом,
Называл по-украински – «доней»,
Как же ты далеко уехал,
Не согреть мне твоих ладоней…

Ты любил песни петь  под гитару,
И рассказывать байки смешные,
Наделен был рассказчика даром,
Песни пел, подпевали родные…

Про муллу пел, про плов и кошку,
Про веселого Костю с Соней...
Обо всем говорил понемножку,
Вспоминаю... и сердце стонет...

Замолчала  твоя  гитара,
Подарил ты её соседу,
А давай, мы споем на пару,
Я теперь уж не скоро приеду...

Помнишь, папа, под  зимним ветром,
Снега комья летели   в спину,
Ты пешком шел пять километров
Откопать чтобы нашу машину?

Не помог, и побрел обратно,
Снова тяжкой дорогой длинной
Заболел ты  невероятно,
В этом я, наверно, повинна…

Слышишь, папа? Но нет ответа…
Только пламя свечи задрожало…
Ты услышал…  в порыве ветра
Мне ответ твой трава прошептала…