Посвящение девушке

                Письмо-монолог.
          Небольшая поэма с вступлением и концовкой.

И снова я пишу тебе,
Не бойся, и самому мне странно.
Я виноват, что появился в судьбе,
Что полюбил, что стал писать стихи так рано.
За это ты меня прости,
Прости меня, моя любовь!
Меня уже нельзя спасти,
Ведь не вернуть былое вновь.

***
Как я живу? Нормально!..
Мне плохо, честно, очень плохо.
Огонек в банке чадит печально,
А внутри давно погас под тяжестью вздохов.
Холодно, и кружит беспристрастно снег,
Имя твое вырезано у меня на руке.
Хожу - один одинокий отчаявшийся человек,
А ты - где-то, от меня вдалеке.
Кого другого обдает твое дыхание,
Улыбка твоя и слезы капают не на меня.
Я вот пищу тебе, вокруг: молчание,
Ни кислорода нету, ни огня!..
Темно, лишь за шторами на улице фонарь,
И метель проходы и дороги перекрыла.
Я здесь - один - в домике, что встарь,
Да ты уже почти меня забыла!
И не о любви молю тебя,
Ты ухаживаешь за ней, зорко храня.
Прошу, душу свою теребя


Не забывай меня!

Просто помни: был он на твоем пути,
Помяни меня на моей могиле,
Никак не найти,
Ведь ты и дорогу к ней забыла.
Что я жил, и Германом меня звали,
Тяжелым был и странным, как терпкое вино.
И все время находился я в печали
И жил там, где всегда темно.
Радовался - душила боль,
Плакал вроде не о чем.
Жил - как играл драматическую роль
И Цветаеву читал под проливным дождем.
Хотел всем помочь,
Укрывал их - сажал в карманы.
А когда до дрожи плохо было - убегал в никуда, в ночь
И искал кого-то сковзь туманы.
Гвоздики любил и вальсы Шопена
И душу надрывал всю в кровь.
Я так и не смог вырваться из плена,
Название которому "любовь".
Писал незначительные стихи,
Так: клочки бумаги...
Мои стихи - мои непростительные грехи,
Но как скрипка нищего бродяги.

Не вспоминай, что ты меня любила,
Поцелуи наши, разговоры.
Да, в игре ты меня победила,
А вот любовь случайно украли воры.

Мрак в комнате, голые стены,
Книга на столе, про любовь, еще про что же?
Упаду я с громом на колени
И тихо помолюсь: "Боже..."

Ты далеко - я знаю: где-то есть!
Но где - я, прости, не знаю...
Писем писал - тысячами не счесть,
Да только зря бумагу мараю?!
И адрес я не напишу,
Ни строчки - отправлю в пустоту,
Имени я не напишу - спешу,
бросить конвертик в суету.
И ты, увы, не прочитаешь,
Не посмотришь на число календаря.
А вот ты как считаешь,
Это все - зря?..

Но если почтальон знакомый
Вдруг нежданно принесет тебе письмо,
Черкни ответ мне невесомый,
И даже он подарит мне тепло.
Правда, осыпаюсь штукатуркой,
А в сердце жжет - зима! - мороз.
А на портрете лишь твоя фигрука
И мой букет весенних белых роз.

Мне кажется, на улице меня вывели на распятье,
И душа моя вывернута на изнанку.
Полил дождь и я в слезах с ним в объятьях,
И вот распяли все-таки позаранку.
И я, истекший кровью,
Жалок, низок, жалок!
Ставя ярлык на всех своей любовью,
Своей смертью делаю всем подарок.

Ну вот и все,
             собой
Не обременяю.
Ввсе послано с неба
                судьбой,
Я все понимаю!
Я всегда рядом,
Прошу: счастлива будь!
Я буду следить мысленным взглядом
И оберегать твой путь.

А ты памяти моей
Сыграй на фортепиано Шопена.
А я сверху, где светлей,
Буду молить за тебя Бога на коленях.

Прощай!
Оно ведь не дойдет.
Прости, но не забывай,
А любовь наша со мной умрет.
Я - книга, вписывай сюда
Себя, свою душу и любовь.
Не будет стоить большого труда
Не написать тебе вновь.

***
Совсем померк свет,
Но я вижу незажитые раны.
Только тсс! - меня нет!
Есть лишь мои стихи, написанные так рано!

21 декабря 2014 года,
                Москва