Не слежу я за «клавой» - лежит, будто поле деревней забытое.
Между буквами скоро грибы прорастут. И пойдут сорняки…
Ох, ты доля моя! Ох, ты «клава» моя неумытая!
Я б давно бы занялся тобой… да вот все «не с руки».
Как последний бедняк, все тяну я фейсбучную барщину.
Ни водицы испить, иль другого покрепче чего.
Все читаю, болезный, такую зело тарабарщину,
Что испариной мелкой покрыто от сраму чело.
На фейсбучных полях прорастают лишь сплетни, да домыслы
Пук гордыни, да грядка тщеславья – не взглянешь без слез.
Все мечтаю сбежать, да податься в отхожие промыслы…
Да вот только беда - позабыл, что умел. Разве, только, в извоз?
Если, прежде, Матрены с серпами пылили с утра по околице,
Нынче ж «клавы» несчастные дома страдают в пыли.
Чем же, сердце мое, в виртуальных степях успокоится?
Скоро ль, радость моя, засинеет платочком вдали?
Клава и ночь
© Copyright: Виктор Кряковцев, 2014
Свидетельство о публикации №114112103626
Свидетельство о публикации №114112103626
Рецензии