Стоит не проходящий в горле ком,
А на груди плитою тяжкий груз.
Не оставляя слово на потом,
В мечтах был явный перегруз.
Печать вопроса жизненных терзаний,
Но дело все-таки в грехе.
Очерчен кругом возраст расставаний,
Мой профиль в собственной меже,
Прошли года, за ними канонада,
Успехи, взлеты все же позади.
А интеллект души награда,
Осталось семя истины найти.
Она всегда рождается не в споре,
Как день и ночь, когда темно или светло.
От шума рек , живущих в переборе,
Вслед комариной толчее, снующей на тепло.
Пастель волос, посеребренным цветом,
Глубокий срез, морщины старой борозды.
В багрянце осени под лунным светом,
Лучом кинжальным с поднебесной высоты.
06.11.2014
Поиск
© Copyright: Аркадий Сафонов, 2014
Свидетельство о публикации №114112102865
Свидетельство о публикации №114112102865
Рецензии