Собирая с морщинок-борозд
сучковатых годочков хворост,
я души костерок раздую –
вспомню волюшку молодую…
Был орлом ведь когда-то, молод, –
мучил к жизни незряшной голод
вместе с золота истин жаждой
быть к ним ближе с минутой каждой.
Будней вызовам улыбался
и считал, что не ошибался
ни на йоту в своих расчётах:
мол, в мозгу всё счёл, не на счётах…
Как наивен был! – Жизни мели
предо мною предстать посмели –
вдруг зажало виски тисками,
а родник замело песками…
Там киркой воли замахнулся,
слишком поздно, - да поперхнулся:
запрещая мне отдышаться,
злобный рок пожелал вмешаться, –
ощипав долей-кошкой перья…
Не орёл – воробей теперь я:
не могу им проклятья крикнуть –
только тихо дано чирикнуть…
Старый воробей
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114112102649
Свидетельство о публикации №114112102649
Рецензии