Прости

Ты была из тех женщин, которые любят глазами,
Ты не верила мне, но безумно любила меня,
Когда я уходил-ты по долгу ревела ночами,
Но потом засыпала, в своих мыслях себя кляня.

Наступал новый день,как преддверие новой надежды,
Приносящий с собой в твою осень мою зиму,
Ты опять улыбалась,прикасаясь руками нежно,
К моим чутким запястьям,тонув в сигаретном дыму.

И смотря на меня, с потаённым в душе испугом,
Что однажды я стану, одной из твоих потерь,
Я тебя не любил, но желал оставаться другом,
Ты шептала молитвы, за мной закрывая дверь.

Когда я возвращался, шатаясь в дверном проёме,
От усталости к жизни, не желая снимать сапоги..
Ты меня целовала, согревая мои ладони,
Чтобы утром услышать на кухне мои шаги.

Но на следующий день, просыпаясь в пустынной квартире,
Ты винила себя, за всё то, что не можешь мне дать,
За всё то, что я был для тебя, тем единственным в мире,
Для которого ты, так хотела взаимностью стать..

Ты мечтала.. о детях.. о свадьбе, о собственном доме,
Улетев, от реальности, верила только мечтам,
А недавно я встретил тебя на на заезженном съёме.
Ты, с бутылкою джина, делила себя пополам.

И я взял тебя за руку, ты, покраснев улыбнулась,
Мне тебя было жаль, и от этого сжалось в груди,
Ты ушла от себя и уже никогда не вернулась..
На всю жизнь, нацарапав мне взглядом на сердце -“прости“.

А сейчас, спустя множество лет, я отчётливо понял,
Растворив в своей памяти последних иллюзий гроши,
Что,  когда человек согревает твои ладони,
У него несомненно, глаза-отраженье души!