Слагаю в рифмы понемногу
Стараюсь записать в слова
То, что идёт, скорей, от Бога,
А не исходит от меня.
Он посылает мысль потоком
Своей божественной рукой.
Что пробивает мозг как током
И промывает как струёй.
То, что лежит на дне сознанья,
Те знанья, что забыл о них
Из них он складывает зданья.
Которые зовутся – стих.
Мысль мечется в круговороте
Конкретных, мутных, всяких дел,
Чтобы поэт в слезах на взлёте
Родил стихи – такой удел.
Удел для избранных лишь только.
Проклятье, или благодать?
Когда предел и длится сколько
Тому, лишь Богу это знать.
Пишу стихи, чтоб достучаться
До тех, кто заблудился вдруг.
Ослеп, оглох. Услышат – счастье,
А нет, - другой продолжит круг.
Пишу
© Copyright: Олег Олегович Голубев, 2014
Свидетельство о публикации №114112111070
Свидетельство о публикации №114112111070
Рецензии