Нет метких слов на злобу дня,
Горит язык, но нет огня.
А белый частокол оскала,
Фраз едких задержал не мало.
Сироп клиновый льется в уши,
В шелка, порчу укутывают души.
Подводят к заключительной главе,
И аккуратно обухом по голове.
Немного отчаяния
© Copyright: Сергей Совков, 2014
Свидетельство о публикации №114112110243
Свидетельство о публикации №114112110243
Рецензии