Я в завершение скажу

Что "сварила моя кухня"?
Как сработал котелок?
Что за каша там набухла
и плюётся в потолок?

Поизмазала все стены
и загадила весь пол,
да так грубо, неумело -
так писал я до сих пор.

Измарал вознёй бумагу,
зря чернила разводил.
Про вино писал, про брагу,
объясняясь, как любил.

Как ласкался там душою
и в историю, где влип,
издеваясь над собою -
прокажённый в жизни тип.

Я к природе обращаясь,
отмывался там душой,
где на рифме спотыкаясь
весь увешался "лапшой".

Вам её пытаясь сбагрить,
вешал на уши сколь мог.
Принимаясь душу швабрить,
мылил тщательно предлог.

И в глаза Вам пыль пуская,
засорял трухой мозги.
Моя песенка простая -
детский лепет мелюзги.

Я в стихах ещё не вырос,
кашу манную лижу.
На свою стряпню, как вирус,
с подозрением гляжу.

Ну душа, наколбасила,
от твоих слов - одна вонь,
что сивухой забродила -
лучше ты её не тронь.

Ах, поганая какая -
так и прёт, в расход пора
и уж очень шухарная,
с хулиганского двора.

Там валялась в подворотне
и питалась требухой,
а теперь, поди ж ты лопни -
всё гоняется за мной.

Вот с такой писал начинкой,
с чем расстаться не спешу
и невзрачною глубинкой
до сих пор на Вас дышу.

И любовь моя гнилая -
всё не так, как у людей.
Я её в стихи пихая,
испоганился весь в ней.

Не отмыться от желаний
и несбыточных надежд,
от столь сладостных признаний
доморощенных невежд.

Кто научит, кто поможет
стать мне чище и добрей?
Ведь меня же совесть гложет,
что "сварю" я для людей?

Чепуху или отраву?
Может зелье от любви?
Иль для отдыха забаву?
Иль помои для бадьи?

И что кушать Вам придётся:
нежность, ласку иль любовь?
Или злоба в Вас вопьётся
и начнёт Вам портить кровь?

Мне совсем не безразлично,
как Вы примите стихи?
Выражаясь неприлично
или вспомните грехи?

И какие чувства будят?
Что напомнят Вам они
из той "кухни", где их рубят
на отдельные стихи?

Там ножом их полосуя,
но частям кидал я в суп.
Пенку чувств потом снимая
теплотой раскрытых губ.

Жарким пламенем дыханья
и биениям творец
согревал я опозданья:
что ушло, чему конец.

Когда теплилась надежда -
выпускал из себя пар
и, тоскуя безмятежно,
тем поступки оправдал.

Вот так варит мой "кухня",
где желания спалил,
голова чтобы не пухла
у меня от тех, кто мил.

декабрь 1989г.