Наша жизнь как дурной сериал—
вяло ссучивающаяся из коробки лента.
И ту все так блюдем, чтоб не порвалась,
что, замусоленная, она потом покажет
лишь отпечатки наших мертвых пальцев
на сморщившейся черной простыне,
к стене косо пришпиленной экраном.
Но всё же как ни спи, жужжит проектор
пчелой июньской в целокупной тишине
в цвету послеполуденного часа,--
хоть хоботок уже в меду, брюшко ещё в нектаре.
Вынь соты переполненные мне,
их стану смаковать великолепно.
Вдруг между мной всё делящееся лето
волной чистой проносится на память,
мараю безответную бумагу,
в лазурь макнув свое перо представить
чего-то сверхъестественно по тяге,
гуляя по ведутте Каналетто,
и гондольером обернувшееся время
мне что-то говорит миг бесконечный.
Я слушаю, когда-то уже слышав
услышанное среди забытых снов...
Наша жизнь, как дурной сериал...
© Copyright: Михаил Золотарёв 2, 2014
Свидетельство о публикации №114112007949
Свидетельство о публикации №114112007949
Рецензии