Встреча

За панорамой - свет... Спит замёрзший город...
Скатерть без свеч - намёков на романтизм...
Даже не страсть - обычный духовный голод.
Искренность слов. Открытость. Почти стриптиз.

Стянутость губ, дрожание звука в связках.
Старая боль упрятана в блеске глаз.
Раны души открыты и ждут повязку,
Где, как лекарство, несколько тёплых фраз.

Хрупкие плечи свитер прикрыл надёжно.
Стёкла очков кочуют то вверх, то вниз.
Пальцы снуют по скатерти осторожно,
Словно опять рисуют живой эскиз...

Пара штрихов в набросках - судьбы знаменье,
Ретушь на прошлой жизни, как макияж.
Слепок души, в которой призыв к сомненью.
Копии старых снов, как дурной муляж.

И в недоступность тайн под сургуч печати
Тихо крадёмся мы, повредить боясь,
Прошлое ворошим, как всегда, некстати,
Бережно прячем вновь, как всегда, скупясь.

Как-то легко и просто. Но всё же грустно.
Вроде, душа - к душе, но опять не то.
Я бы тобой заполнил всё там, где пусто,
Только я вижу сам: я тебе - никто.

Тембром, созвучным звукам мелодий бара,
Лёгкий сквозняк доносит обрывки слов.
Всё-таки мы с тобою - далеко не пара,
Наше свиданье - встреча, но не полов.

Наше свиданье - тяга на грани срыва,
Даже почти спонтанно. Всего сполна,
Чтоб залечить все раны, рубцы, нарывы...
Снова уйду один. Снова ты одна...

Будет ли снова вечер, никто не знает,
Тихо сдвигая вместе дверной засов,
Каждый - сам по себе и его ломает
В призрачном мире грёз, в лабиринте снов...