* * *
Быть поэтом – сложней
Нет призванья на свете, наверно.
На Парнас неуклюжей
Походкой влачит тяжко груз
Он, один на один
С равнодушной безмерно вселенной,
И мечтает о встрече
С созвездьем блистающих муз.
Норовит частый случай
Подножку подставить коварно,
Стихотворец и ночью,
И днём должен быть начеку,
Струны сердца терзать
Над строфою, до боли бездарной,
Доходя до черты,
Но не всякое лыко в строку.
Из навозного мата
Выуживать дивные перлы
Он горазд, только в жизни
Нередко поэт за бортом.
И не важно, что он
Напевает нам песенки первым,
Но народными станут
Зато эти песни потом.
Пусть порою смешон,
Ударяясь из крайности в крайность,
Проклиная удел
И топя недовольство в вине…
Но ведь кто-то же должен
Озвучивать нашу реальность -
Без поэтов мы блёклые
Тени на серой стене.
Без поэтов мы блёклые тени...
© Copyright: Борис Булатов, 2014
Свидетельство о публикации №114112005867
Свидетельство о публикации №114112005867
Рецензии
Боря! Поэты работают языком? Их бин натюрлих!)
А душой уже никто теперь не работает?
Арсений Платт 20.11.2014 19:18 • Заявить о нарушении
А душой уже никто теперь не работает?
Арсений Платт 20.11.2014 19:18 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.