В зеленой коробке, которую я открыл
Был ворох бумаг с грязью высохших чернил.
Сначала не мог я ни слова разобрать,
Потом пожалел, лишь сумел начать читать.
Из строк рассказал всё голос о мне самом.
О страннике вечно, забывшем закрыть свой дом.
О музыке, что продолжала играть меж стен,
В зеленой коробке попавшая в вечный плен.
Я с криком отбросил тех рукописей фейерверк.
Потом поднят был, будто чьей-то рукой наверх.
И стал я строкой в рассказе о мне самом,
В зеленой коробке забывшись бессмысленным сном.
В зеленой коробке что нужно-то есть.
Бумажной трактовке не свойственна лесть.
В зелёной коробке
© Copyright: Серафим Боград, 2014
Свидетельство о публикации №114112005083
Свидетельство о публикации №114112005083
Рецензии