Весна, проснулся, дрожь и холод,
Я просыпаться не хотел?
Будильник это только повод?
Ведь у меня совсем нет дел...
Вот почему я каждым утром,
Себя вновь чувствую, как труп,
Я ощущаю это мудрым,
В моем мучении-уют.
Уют-накрыться одеялом,
Для мира будто умереть,
Он лишь останется отсталым,
И каждым утром будет тлеть.
Зачем мне утро?
© Copyright: Серафим Боград, 2014
Свидетельство о публикации №114112004887
Свидетельство о публикации №114112004887
Рецензии