Н. С. Гумилёву

Старуха-ночь не говорит ни слова…
Шаги ее неслышны и глухи.
А я раскрою томик Гумилева,
И снова вскружат голову стихи.

Они по сердцу полосуют колко.
Слова – как будто лезвия ножа.
Погиб поэт, да только не умолкла
Сквозь кущу лет мятежная душа!

Успел о многом он сказать немало,
Но не увидел новую зарю.
Как гром был выстрел. А страна шептала:
«Погиб поэт за преданность царю…»

Погиб поэт. Ушел великий Мастер.
Осталась совесть белого белей.
Умел в крупицах находить он счастье
И видеть света проблески во мгле.

Ликуй, страна… Но это ль ты хотела?
Гонения на преданных тебе.
Себе ты пулю выпустила в тело,
И крови пятна на твоей судьбе.

Разверзлась бездной темная могила.
Ушел поэт, неся в груди свинец.
А кровь царя грехи страны омыла,
Надев в тот год из терния венец.

Тогда пускали пули против веры
С указки новоявленных «верхов».
Окаменели губы офицера,
На них застыли строки из стихов.

Душа осталась на страницах книги.
О нем не нужно много лишних слов.
Своей стране, закованной в вериги,
Навек остался верен Гумилев.

Уже открыла Беатриче дверцу…
Волною плакал до утра причал.
А этот выстрел в любящее сердце
Тебе, Россия, как укор звучал…

Ноябрь, 2014