одежды

я не в белых одеждах сегодня – они пачкают серых людей
по дорогам, облитым мечтами, кто крестьянин, а кто – иудей
и финал этих всех сочетаний – скрипачей вспоминают но лихом
здесь когда-то был целый оркестр
но сейчас в моей комнате тихо

я на улицу выйти решился, но упавший свернулся в клубок
мой невидимый враг – это воздух и осенний опавший листок
я пойду покажу этим зданиям, как мне стыдно на них бросить взгляд
как засеяв одно зерно правды
созревают отравы поля

а толпа надо мною смеётся. мне не выдержать тяжесть их спин
посылай это чаще всё к чёрту и не помни, что ты не один
я ведь чёртова дюжина смерти. моя жизнь – это проба пера
сумасшедшего в строках поэта
чьи листы не достигли ведра

когда спать и уснуть – это вовсе различные вещи
когда в двери звонят и стучатся прохожие сны, они, кажется, вещие
мы не будем так долго тянуть
выбирать что-то среднее между
ведь у нас по уму лишь встречают
провожают
увы
по одежде